Exxxperiencia

Esto no es poseía, para empezar. No sé si eso es bueno o no. Los comentarios se fueron hace tiempo.
Fui a Villancicos Vrutales (no da para poner un link), a encontrarme con amigos, para colaborar con la autogestión y para alegrarnos un poco. La verdad fue esa, ahí quedó la poesía...lo otro no estaba cerca del under como veníamos pensándolo. La tinta va acompañada de vino, si es tinto mejor, eso fue lo que hicimos...entre otras cosas...acá termina esto...regresé en busca de la nostalgia que les regalo más abajo o más arriba.
Igual estamos alertas...buscando la poesía del barrio.

Cuál es la poesía

La poesía despierta
de noche
divertida
pervertida

como la Perversa en San Juan
tal vez aún más Insumiseria
o Don Silencio que nace en el sur,
bien al sur
y acá estoy de nuevo
junto a las raíces ancestrales
con mayor resistencia
amigos libertarios
amigos de la vida

junto a ellos vivo en la poesía urbana, cotidiana...
cuál poesía,
la del barrio
la del fanzine
la poesía que nos hace reir juntos, la que nos vuelve compañeros...
la poesía de la marihuana, la cerveza,
el vino y la tinta, entre otras cosas!



Nota: escritura al palo (escribiendo rápido) en papel y con tinta negra, luego de una visita de amigos...

Bailando desnudos

Porque en definitiva lo que se ve reflejado en las voces de la soledad
No es más que una vigilia estúpida hacia la muerte
No es más que una deshonra al festival de los excesos
Es nada menos que la desolación desacreditada

Contra ello, escupamos al mundo y abracemos la libertad
Corramos…gritemos…bailemos…luchemos…
Por sobre todo: volvamos a jugar desnudos.
Volemos...volvemos
Para tu alma y la mía...que devienen rebeldes...
alegres...conscientes...
de adentro hacia fuera
arriba! bailemos desnudos!

Solo viajar y otros escritos

1.

Primero es la decisión permanente,

En el mejor de los casos

A través del acuerdo mutuo

Entre uno y otro

Entre uno y uno

Escuchar música, la que sea…

En donde sea…

Preferentemente de noche…

Pensando las circunstancias coyunturales…

Las del día a día, las de cada hora, minuto, segundo.

Deja(d) de joder…prefiero arrancar.

Dejar de trabajar, dejar de reaccionar…

Buscando el vacío eterno…la nada que es todo

…que básicamente es nada en sí.

Pero pensar en nada se me hace imposible,

Sobre todo cuando la mística quedó atrás en unas palabras sueltas cuando las mentes que me rodeaban eran aún más perversas que las de ahora,

Mucho más…

por lejos…sobre todo por eso…y por la condenada coyuntura de la que hable en otro momento no muy lejano.

2.

Buscar la sonrisa ajena

Buscar solamente la sonrisa

Aunque no sea ajena

Aunque la habitación no lo permita.

Tratando de alejar las seguridades materiales,

Alejado de los determinismos históricos…

(aunque suene mal en la rima de cada proceso)

Justo en el borde de la libertad…muy cerca.

Sintiendo su aroma,

Apreciando sus formas…

Acariciando su sentido…

3.

Escribiendo la poesía más áspera

La menos conocida de todas

La más vulgar, aunque tal vez parezca incorrecta.

La que no dice nada.

La poesía que escupe hacia el cielo…

La misma que me lleva a no reconocer las fronteras.

La que me susurra “se libre, ve…hazlo…o no hagas nada pero solo ve…”

La que hace que aquella luz que observo se tilde.

La misma forma de escribir que hizo grande a los excluidos.

Pero que ahora es la poesía del mercado.

O que se arrodilla ante la elegancia burguesa y dice:

Oh, oh, oh!!!

Ah, ah, ah!!!

(siempre odie eso)

Una oleada significante de absurdos poetas

Como quien escribe

Como quien pretende leer(nos)

La poesía más terca de todas

La que no pretende automedicarse por las tardes

Aquella que se ríe del sueño

Pero que no significa nada para sí misma

E incluso es la nada misma para otros

La que se publica en el zine del barrio

La poesía más bella de todas por todo lo dicho

Pero sobre todo porque nadie la lee…

La que se cree under por no tener editores…

La que descompone de tanto beber

La que no se corrige

Poesía que dice:

¡Que viva el UNDER!

¡Que viva la libertad!

¡Que viva la libertad compañerx!!!

Im-paciencia (casi un romántico)

me estoy volviendo loco,
de hecho,
no puedo aguantar la desesperación,
la necesidad, la locura, de conocerte...
de encontrarte a la vuelta de una esquina cualquiera en cualquier lugar
y a cualquier hora...
todo formando parte de una escena fugaz,
de una mirada sensual, de una sonrisa virtual...
pero sólo en la imaginación de ese limbo efímero en nuestas mentes

(no hay palabras eternas)

sólo hay frases encontradas en un estante vacío
y todo lo veo desde un rincón en este cuarto desolado
esperando no sé qué objeción para relajar la partida...
o, tal vez, para liberarme de aquellas imágenes perversas que invento en tu cabello

es sólo eso
no hay vueltas
un devenir eterno
una casualidad esperada
una capacidad de desesperación incontrolable
una asquerosa combinación de letras a las 3:00 am
justo antes de que nos despidamos hasta la noche siguiente
una combinación al fin...
...hasta la noche siguiente

(Para vos que estabas esperando esto o para mí que lo necesitaba decir)

Los titulares no me cierran

NECESITO POESÍA

NECESITO MARIHUANA

NECESITO UNA HABITACIÓN DISTANTE

UN OLOR DISTINTO

UN POCO DE VINO

UNA SONRISA

Y UN ACORDE DISPAR

Feria del Libro en el Hormiguero Negro...

Sin títulos

1.

Necesito sentirme libre

Y no sé porqué motivo

Una estrella

En el antebrazo

Me da esa sensación

2.

Una copa de vino

Una letra dispersa

Sonidos incesantes

Nuevos motivos

Por el camino…

El que alguna vez

Dirigió la soledad

Me voy...

La verdad que me encuentro distanciado de la escritura compulsiva desde hace un par de semanas, "pero lo cierto" (como diría cualquier periodista) es que no paro de leer...terminé Pulp que lo tenía guardado en un estante esperando a que lo tragara en un par de noches...ahora ando con unos vagabundos buscando un camino diferente para empañar los ojos de sabiduría...
En fin, ando en muchas cosas dispersas, como siempre...pero el enemigo es el mismo...el enemigo es el mismo...

URGENTE! DESALOJO ENCUBIERTO

PARA MAYOR INFO ENTRA:

ESPACIO SOCIAL Y LIBRE HORMIGUERO NEGRO

COMUNICADOS

Se supone

Se supone que debo realizar posteos más seguidos, esto es: ponerle onda.
Pero resulta que la vida transita por otros senderos además de la web y eso es algo que me hace contradecirme constantemente. De todos modos, lo que está en juego no es sólo eso, lo que está en juego es la poesía más barata (incluso berreta o como carajo se escriba).

“Fugarnos solos”

Se supone que deberíamos hacerlo

Como en aquéllas épocas

Como para sentirnos vivos de nuevo

Desde cero, sin términos medios

No me puedo mirar en ningún lugar

Ya no pedaleo como antes

Pero lo intento, lo intento.

Recorriendo las calles como antaño

En bondi, a pata…pateando la calle

De a poco…sólo de a poco…

Pensando el siguiente segundo

Pensando el siguiente segundo

Me encuentro sin saber qué hacer

Hacia dónde ir

Si lo supiera…

No tendría sentido.

Espontánea absurdidad: escritura espontánea sin corrección.

Frase encontrada al costado de otra frase mientras buscaba escribir algo...

LOS DÍAS SON HORAS CONVERTIDAS EN SUEÑOS

mmmm

mmmm...mmmm...voces, días,
siempre utilizando la palabra soledad.

olor
calor
sudor
una de dos...algo que tiene que ser efímero, debe serlo.

dosis de machismo
por doquier
corrompiendo libertades.

debemos recuperarnos,
debemos saltar, correr,
reír, gozar, llorar,
lo que sea, libremente...
cuando sea necesario.

diversas lágrimas
de nostalgia eterna
de angustias compartidas
olores a hojas
humedad...
humedad...

Sin título 6666

Una frase que, inconclusa, se resuelve ajena.

Un limón que se incendia.

Un grito de los pibes del barrio, abajo, se escucha desde el MBK.

Donde lo incierto se vuelve melancolía, un poco de alcohol es un instante bello, sublime, sensato, irreconciliable.

Un poco, inestable, una discorde perturbación, un grito, un poco de paz en medio de la noche.

Para los amigos

Esto creo que no lo he publicado

Esperando
Un grito
Una idea que no sale
Una bronca
En la garganta
Un billete que no vale nada
Que no alcanza
Un aumento generalizado
Una huelga que deviene general
Una sonrisa y una molo
Una bandera y una revista
Una mediocre poesía sobre lo sucedido
Discordia entre el ser y lo ancestral

In-declaradamente claro

Desapercibido, escondido, por fuera de los propios márgenes. Desde ahí se puede y mucho más de lo que pensamos. Delegando, simplificando las contradicciones de cada día, nos encontramos cuando ponemos medio ojo en la vida y ni siquiera hacemos el esfuerzo para darnos cuenta de ello. Mientras tanto, algo se encuentra en nuestro interior gritando, hasta explotar de una maldita vez. Conscientemente liberando zonas imperceptibles para la sociedad; ahí estamos, visibilizándonos, exteriorizando las agonías milenarias, las opresiones eternas. Hasta destruirnos, hasta liberarnos. Una búsqueda constante con inconstantes resultados. Una praxis que se construye desmitificando imposiciones, estructuras coercitivas, caminos predeterminados. Porque, convengamos, en cada acto, gesto o palabra significamos lo que somos y lo que queremos ser. Entonces es en cada instante, en el día a día, individualmente donde se comienza el cambio de las organizaciones dominantes. Y una verdad: con el culo calentito de no hacer nada todo queda igual. Por lo tanto es mejor luchar para ser lo que queremos y no lo que otros quieren que seamos. Forjando lazos fraternos, en espacios físicos o virtuales, que manden “fruta” cuando nos quieren formatear la cabeza. ¿Sino para qué carajo hacemos esto?

txt publicado en el fanzine Insumiseria Nº 6

COMUNICADOS

EN NEUQUEN

los mismos lugares

Los mismos lugares, los mismos espacios. No importa si es acá o allá.
No importa específicamente el contexto concreto en el que se desarrolla la secuencia ancestral.
Siempre las mismas caras, los mismos atuendos, las mismas miradas.
Diferentes búsquedas y objetivos.

Los sonidos inciertos, la imágenes borrosas, fuera de foco.
Las sonrisas, ay, las sonrisas.
Ruidos, constancias del destino incierto.
Incierto de soledades dispersas por un bar, un rincón cualquiera en cualquier lugar.
Y hacia ese lugar nos dirigimos, con los ojos atentos, con las ganas intactas...

sale como trompa

el deseo eterno, la frágil melodía de antes.
predicciones en Fa sostenido.
gente rara, se viene.
el under es under
huele a under
el fanzine regocija más por su olor.
internet no tiene aromas.

ahh...a veces me olvido
me olvido de lo que estoy haciendo
me retraigo hasta el fondo
voy, busco un poco de jugo de naranja
busco una cerveza,
enciendo un cigarrillo...
tos, tos, tos
vuelvo, voy, vengo.

¿entónces?
una letra perdida
escrita en una mesa
o en un banco de la plaza

Secuencia barrial

Desde hace un tiempo creo que todos los fantasmas y demonios del pasado cercano se han puesto de acuerdo en hacerme pasar algunas horas de mi vida lo más asquerosamente posible. Resulta que de un tiempo a esta parte alquilo un departamento en el primer piso de un barrio popular del oeste neuquino. Donde empieza el oeste. Y mi queridísima vecina ha sido poseída por seres que no la dejan oír bien la música que escucha, por lo tanto lo que escucha se puede despreciar desde varias casas alrededor. Ella alquila debajo de donde estoy y se empecina en que la música que le agrada nos gusta a todos, pero no. Maldita sea, odio el regreso de los Backstreet Boys y de toda la música comercial de esa época. Odio a mi vecina y, ahora, añoro la cumbia de mi ex-vecino del barrio en el que vivía más al oeste de la ciudad. Si bien la cumbia que escuchaba aquel vecino era un poco tediosa, tenía letras que al menos me hacían reír. Hoy sufro de los clásicos del rock-pop de los noventas y todo lo que ello significa lo podrán deducir. Prefiero recordar la música que escuchaba durante mi adolescencia y especialmente con otros vecinos. Con los pibes del barrio.

TODAVIANOCAIGO

Todavianocaigo se pronuncia eterno, como si algo significara todo ello.
Mr. Sopen se regocija con su ausencia en decadencia.
Y ambos, desde un lado ajeno al de lo instituido, son en esencia lo mismo.
Un cuento corto que no acaba rápido, una leída apresurada del matutino, una ida al trabajo con todo el desgano del mundo, una militancia a media, un destino incierto, un cigarrillo que se enciende por inercia, una escritura atascada en la hoja.

Mientras tanto, el tanque gotea por las noches y solo a veces por las tardes. Las migajas de la soledad rondan por la habitación, especulando con su certeza añeja, desdibujando los contornos de la vida social.


Pero la desolación aparente de este momento no es tal, existe esperanza, existe un trabajo de hormiga que va desde abajo, que va lento (y por dentro), pero va a paso firme...
y bueno, a veces hay que bailar...para disfrazarse de otra cosa y mirar fijo al enemigo.

Salud

Salud compadres!
Fuerzas desde lejos...
Fuerzas desde cerca!
Desde todos lados...
Con el puño en alto!
Brindando por la libertad!
Brindando por la vida misma!
(se entiende cada palabra por
su prudente certeza, mas no estos acordes)

Voy volviendo
Vuelvo de ida
Vamos compas!
Hay que hacer ruido!

Volvemos

Volemos
Ahora se me ocurre
La vida
Necesitamos cambios
Más que en una bicicleta...

Algo rápido pero contundente
Por ahí va...
Hacia algún lugar...
Un poco doblado.

ya lo dije

esto vuela lento
pero va
tranqui
por los subsuelos
por abajo
desde abajo

Olas...

Olas que se sumergen...pero salen
a flote nuevamente...
realidades dispersas...
la mente...teme...
recorrer largas distancias...al pedo

...la vida transcurre con o sin ella...
...la vida...
..."interesar es con z", escucho por atrás.

La lluvia entona con la palabra amor.
La lluvia se entrelaza con la palabra dolor.
La rima es mejor con alcohol.

A bailar....azucar!

Sin título 36 bis parte III

Que sonrisa asquerosa! tan superflua...
mientras tanto:

Necesitaría un abrazo

o un grito en medio

de este silencio.

Otra Vez

Una más, no la última.

Una vez más.

Una de tantas.

Una apuesta más.

Sólo una.

Pero no la definitiva.

Especulaciones por doquier.

Todo incierto.

Luego, un balance.

Para no quedar sin tono.

Que quede claro.

No es la última vez.

ME COLGUE

Lo reconozco, me colgué.

Me colgué pero pego la vuelta.

Pego la vuelta como antes.

Y arranco de nuevo.

Pero con más ganas.

En breve recupero mi vida.

Y le pongo más pilas a esto.

Por ahora algo viejo:

Tenemos que ir
Al Bolsón, con pan y mortadela, a media gamba, como sea!
Tenemos que ir...no es legal pero está todo bien...
Al Bolsón, con galletas para la gula...y todo eso...
he aquí la fotografía en un futuro no muy lejano
de mi compañera y quien escribe desde la distancia
pero tenemos que ir al Bolsón