Necesidades banales

Necesito hacer un llamado telefónico

Hablar con alguien o en el mejor de los casos interactuar cara a cara

Escupir hacia arriba

Decirme que todo estará mejor

Mirar al espejo y no mirar censura

Necesito no mirar mediocridades ajenas

Necesito intentar

Necesito un nuevo intento o algo por el estilo

Un poco más de dignidad

Darle la mano a alguien que valga la pena

Abrazar una alegría que no se ajena

Socorrer el último indicio de creatividad en este teatro de banalidades

Tengo la necesidad de un sentimiento nuevo y sobre todo libre

Por ende, necesito libertad

Escupiendo el teclado

Tengo la sensación de una cara partida al medio

Con musgos y lombrices que salen de ella

Con mariposas podridas pegadas en la ventana

Con escupitajos colgando de las paletas del viejo ventilador que miro a diario en el techo de esta podrida habitación

En la que busco la nostalgia que antes tenía

Incertidumbre y desazón

Espero el llamado perfectible de tu inconsciente

Y golpeo las letras del teclado como si fuera la acción más violenta del día

Eso me da pena de mi mismo

Y de repente me encuentro dialogando con personas que saludo una vez por semana

y que nada tienen que ver con mi vida

o tal vez si

y hablamos largo y tendido cosa que tal vez, en cierto modo, nos une para siempre

la naturaleza eterna de la cordillera

la inversión y los negociados del hombre moderno

y yo estoy aquí

sentado como cada día frente a una computadora que me ata los impulsos

de sobrevivencia diaria

y es justo en este momento en el que comienzo a perder la cordura

y escucho

y escuché

las palabras más oscuras

de tu boca

Mi ex vecino

Ayer tuve un sueño de esos que a uno le traen recuerdos

Soñé con un vecinito, que vivía donde yo vivía

Que aún creo que vive ahí, 

en realidad no importa

Era golpeado por su padre, y la vez éste golpeaba a su madre

Y a su abuela también, su abuela, la madre de su padre

Cuando creció un poco,

Comenzó a golpear a su hermana

Y ella a él

Algunos nacen con suerte

Otros no tanto

Todavía recuerdo el sonido de los gritos

y el incesante lanzamiento de objetos “hogareños”

por todo el departamento.

Así era el Melipal y así es nuestra existencia

Pero todo resplandece

Estaba pensando

Que moría frente a un titular

En el diario online de turno

Estaba pensando que escupía una frase como la gente

Me di cuenta que ya había muerto

Escribiendo ese título que mi jefe me sopla al oído

Mis dedos escribieron mal pero mis ojos leyeron bien

Pensé que estaba vivo pero no

Nadie más vivía alrededor

Todos los objetos sin vida, sin sentidos

Sin sentimientos, sin condolencias para con mi cuerpo muerto

Para con el cuerpo de cada uno de los muertos

De cada cara sin movimientos, reflejo alguno, percepción alguna

Nada importa en este momento

Enciendo un nuevo cigarrillo y miro hacia un costado

Sólo veo oscuridad

Pero todo resplandece

No es por eso

No son sólo las horas que pasan
Es la muerte que se acerca
una seña en el camino
un sin sentido
una incorrecta mueca
un poeta asesinado
Pero no es por eso que las horas pasan
no es por eso
es porque la inspiración no promueve las revueltas
mucho menos las culturales
qué carajo pensaría Hank de todo esto
qué pensaría aquel delirante que me acompañó
a dedo por la cordillera
qué pensaban los turistas que nos miraban
bañarnos desnudos en un arroyo
prender la llama de la libertad
insisto
no es por eso que las horas pasan
no es por eso

Sin destino

Quisiera
Tal vez no lo sienta tanto
dejar todo de una vez
empezar de cero
tomar otro camino y no ir al trabajo
seguir por la ruta sin un destino preciso
correr cada tarde y tratar de llegar al sol
justo cuando se esconde

Escupir, como lo venía haciendo
no como ahora desesperadamente
buscando la asquerosa remuneración diaria
esperando el dinero que sé no tendré a fin de mes
y esperando encontrar la respuesta en una botella
que ni siquiera ahora me inspira
ni nada más ni nada menos

Volver a ver todo en sus opuestos
nada de matices
así las cosas son más claras
de nuevo, de viejo, de presente
repugnante capitalismo
el que me toca, que nos toca
esperando que hierva el agua para tomar un miserable matecocido
por eso dejé de escribir, y sé que no valió la pena

Tomo esta copa recordando lo que vendrá

Escribo tomando una copa de baileys
una botella que quedó
recuerdo de los momentos mejores que el ahora
cuando pagaba la cuota de un club careta
y me rozaba con las celebridades locales

Entiendo más que nunca a Chinaski o Charles
o como quieran
sabemos que la inspiración no llega cuando tocamos el fondo
cuando llegamos a lo más bajo
y tal vez cerca estamos en lo más hondo del pozo

Escribo porque aún no pierdo la esperanza
y porque sé que todavía no caigo
y voy a seguir escupiendo palabras sin sentidos
o absurdas oraciones que sigan sin decir nada
para algunos o para todos

Este es el momento en el que podría caerme
tropezarme, deslizarme, hacia ese abismo adolescente
el de la muerte eterna
el del progresismo actual
pero tengo esperanza en el brindis con amigos
los que quedan, los que se fueron, los que vendrán

Brindo de nuevo a solas, a oscuras
fumando un cigarrillo y reflexionando lo mejor de lo que ya pasó
y mirando lo que vendrá
recordando los aplausos aduladores y las miradas nostálgicas
los saludos coordiales y las sonrisas hipócritas
los instintos mortales y las utopías de ahora
y de las que vendrán

Escribo porque aún no pierdo la esperanza
y porque sé que todavía no caigo
y voy a seguir escupiendo palabras sin sentidos
o absurdas oraciones que sigan sin decir nada
para algunos o para todos

Estaba esperando

Estaba esperando la nicotina diaria
pero me di cuenta que había dejado
de fumar, de fumarme
hace poco se fue
mi amigo ex poeta
ahora tiene familia
familia posta
tradicionalmente conformada
alegremente condicionada

ahora él cambia pañales

pero todavía toma cerveza
yo espero que el sahumerio que acabo de prender
se lleve ese olor a pañal cagado
ya he tirado mucho desodorante al aire
tengo sueño
quiero trabajar
tengo miedo
se ha ido mi amigo cervecero
ahora bebo solo
esperando
que el olor a departamento sin hijos vuelva
y juego al distraído
mientras tomo otro vaso de cerveza
y escucho de fondo
en la televisión de cada día
las buenas y malas noticias
y me alegro de saber que le robaron a un policía
y también me alegra el titular que decía
que esto no era una poesía
que sólo era letras de porquería
como tiene que ser!

La mejor cena

Estamos purificando el alma

La mejor cena que he tenido en años...

El señor es mi pastor

El señor me acompañó en esa hermosa cena

o yo lo acompañé a él...

no importa...fuimos felices

la pasamos bien....

no tengo nada más que agregar...

estamos purificando el alma...

Amén.

Pésima situación

Nunca pude titular correctamente, esa es una verdad que recordará mis días como escritor. No quiero decir nada en absoluto con ello ni ellos.
La última vez que lo intenté me salió un...."40 días sin gas"...cuando podría haber sido algo muchísimo mejor. No en todo los sentidos. Pero en varios estoy seguro que podría ser mejor.
Si me pidieran que titualara la situación del país, tal vez diga: " Un grupo de políticos la junta con pala y el resto mira pero la va de progre y los apoya". Ese es en verdad un buen título. Como lo hice sin pensar salió bueno, sin embargo esa no es la constante en mi trabajo...
Para lo único que soy bueno es para escuchar este tipo de música y tomar un buen trago, escuchar a una mujer con sus problemas, tomar un poco más y despertarme solo en una cama vacía de amor...y de odio también.-

El poeta del monoblock II

El poeta del monoblock

se deprime por las noches 

eternas noches de depresión recuerda

toma cerveza en terrazas caretas

en piscinas caretas

en condiciones caretas de vidas caretas

pero recuerda,

y escribe en la pared de esa terraza careta:

"vamos a deprimirnos juntos nena....estoy tocando fondo, pero tengo una botella a mano, no te preocupes...estaré bien..."

luego sigue tomando cerveza 

y escupiendo por la terraza

para recordar los viejos tiempos

El poeta del monoblock

El poeta del monoblock

No puede escribir

Como quiere la clase media

Es el que pasó su vida en las escaleras

El que miró pasar la vida entre las calles de tierra

El que reemplaza al peor poeta

Porque del peor poeta toma su palabra

Porque no conoce a los escritores consagrados

Porque al poeta del monoblock no le interesa

El lee a los poetas malditos

Porque se siente maldito como ellos

Pero no le llega a los talones

No posee la cultura general

La que tendría que tener

El escritor medio

Medio mediocre

Mediocre del todo

Asquerosamente mediocre

Inútil hasta los huesos

Malvadamente perverso

El poeta del monoblock

Ni siquiera es mediocre

Porque no tiene cultura

Oh oh oh

O mejor dicho no entiende la cultura burguesa

O tal vez si

El monoblock es rock o cumbia o videos porno en la adolescencia

Y ahora también

Y más tarde seguramente también

Es gerundio en los titulares

Es ironía en la riqueza

Y riqueza en la cordillera o en la pradera o como quieran

Y es uno más en la ciudad

Y uno menos del campo nacional y popular

Y un voto en blanco en las encuestas

Y un observador innato en las veredas

Y un linyera en las tiendas

Y un desastre para…

No importa el resto

El poeta del monoblock reniega

Porque escribe esta mierda

Y porque sabe que nadie lee mierda

Sólo los poetas que escriben la misma mierda

Porque al final sólo habla de la mierda

Y por eso es el poeta del monoblock

Porque su vida es una verdadera mierda

Y porque en los monoblocks no existen los poetas

Eso le han enseñado en la escuela

Primaria, secundaria y etcétera

Pero en la calle es donde están

las poesías más descabelladamente bellas

y eso es lo que dice

el poeta del monoblock

con un cigarro en la boca

una botella de cerveza en la mano

y una idea en la cabeza

y es tomar otro trago de cerveza